Hay un largo racimo de maduros deseos

colgado de los álamos.

Sed púrpura de goces, cálido desvarío

borracho de humedad.

Hay una vid

entroncada en las horas,

resurrección

de rojas uvas,

antiguo néctar

de un zumo trasvasado a las ánforas vírgenes.

Hay un mar insondable

donde las viejas lágrimas fructifican sarmientos,

un sollozo

de sombras despobladas bajo el sol,

fresca lluvia

para el ardor febril de la materia.

Hay un islote mágico varado en el destino,

fantasía con vértigo de ausencia,

fría estela lunar de noches blancas

rielando en las olas.

Hay ruinas sumergidas

en la profundidad del pensamiento,

cubiertas por el musgo verdeoscuro

del lento olvido.

Hay águilas veloces en los riscos velados

aleteando vida entre las rocas,

garfio y ala

en vuelo inmaterial hacia el origen,

eco y voz

de un mudo firmamento.

Hay huellas de unos pies

sobre la piedra

con los restos de pétalos tardíos,

amanecida

de dólmenes sembrados en el césped,

ensoñación de bosques minerales.

Y hay un árbol sagrado con un perfil simbólico

en la montaña azul

del deseo

en el límite diáfano.