Por

Emma-Margarita R. A.-Valdés

Grabé tu nombre en un árbol

y el tiempo lo respetó;

grabé mi nombre en tu pecho

y el tiempo se lo llevó.

Grabé tu nombre en un árbol

y permaneció en el tiempo;

en tu corazón de mármol

no logré grabar mi sueño.

Perdóname, tú has sufrido,

yo no supe consolarte,

ahora sé que me has querido,

y yo no he podido amarte.

Perdóname, no sabía

la intensidad del dolor,

jugaba, no comprendía

cómo era sufrir de amor.

Arranqué las espinas del camino

para que tu pie no hirieran,

con tus manos cogiste todas juntas

y las clavaste en mis venas.

Un rasgueo de guitarra

me recordó mi dolor,

ese rasgueo que rasga

y destroza el corazón.

De tu amor sólo queda tu fetiche

colgado del marchito corazón,

se balancea al son, mientras camino

por el último, oscuro, callejón.

Antes de que cese la tormenta

y el sol seque el lodo del dolor,

antes de aventar nuestra cosecha

y saciar el hambre del amor,

antes de alumbrar la noche lenta

y apagar el ansia de vivir,

antes de que sola el alma muera,

ven a mí.

¡Cómo late el recuerdo!.

¡Qué pesada es su carga!.

Aún vuelve día a día.

Aún grita en la distancia.

Crece y crece su sombra,

en la noche se agranda.

El recuerdo cautivo

me hiere, me desgarra.

Ya no encuentro caminos.

Ya no encuentro posadas.

Hora a hora se aleja

la alegría, la calma.

¡Cómo late el recuerdo!.

¡Qué pesada es su carga!.

Llegado el anochecer 

navegaba en tus abrazos, 

me enredaba entre tus lazos, 

me dejaba apetecer. 

Pero un triste amanecer 

te alejaste de mi lado 

y batió mi acantilado 

el mar del atardecer.

Noche, lamento,

escalofrío y llanto,

un desencanto

nace en mi sentimiento.

Noche, lamento,

desilusión, quebranto,

muere mi canto

ahogado en desaliento.

Por la mañana

el sol seca el rocío

de mi ventana.

Una campana

anuncia en mi vacío

noche temprana.

Una noche quise huir

de la celda del cerebro.

Sin raíces, pluma y ala,

crucé las rejas del miedo.

Exprimí rojos racimos,

me embriagó el néctar espeso,

ciega en sombras, tras la bruma

busqué la flor del almendro.

Volví herida por las jaras

del monte del sufrimiento.

Los barrotes de mi celda

eran más grandes y gruesos.

¿Dónde encontraré las llaves

que cierren mis sentimientos?